A chuva precipita-se das alturas, depois de semanas suspensa nos céus. Levanta a poeira dos passeios e o cascalho das estradas.
Contorna as beiradas dos telhados e os cantos das chaminés.
Escorre pelas paredes, surpreendendo vendedores de rua, que correm a abrigar-se. Ressalta na terra endurecida pelo sol, sarando as cicatrizes desta nossa terra.
Marca todo o meu caminho para casa, roçando nas minhas pernas nuas.
Não corro. Não fujo.
Não desta vez.
Não penso. Só sinto. A chuva amolece-me as defesas e a dor, silenciosa e obscura, permanece intocável e grandiosa na sua imensidão, paralisante e absorvente. O medo calca-me e sufoca-me. O fracasso persegue-me. A desilusão enclausura-me.
A verdade é que nada mais interessa.
A chuva bate na janela, enquanto me descalço e recosto no sofá da sala. O barulho das grossas pingas, condensadas até ao seu limite, é o único que consigo suportar. Uma gota atravessa timidamente o rosto, quedando-se nos lábios. Estranhamente, sabe-me a sal. Pensei que me dissolvera na água da chuva, que me fora levada pela enxurrada, que desistira a já frágil âncora que aqui me sustinha.
Contorna as beiradas dos telhados e os cantos das chaminés.
Escorre pelas paredes, surpreendendo vendedores de rua, que correm a abrigar-se. Ressalta na terra endurecida pelo sol, sarando as cicatrizes desta nossa terra.
Marca todo o meu caminho para casa, roçando nas minhas pernas nuas.
Não corro. Não fujo.
Não desta vez.
Não penso. Só sinto. A chuva amolece-me as defesas e a dor, silenciosa e obscura, permanece intocável e grandiosa na sua imensidão, paralisante e absorvente. O medo calca-me e sufoca-me. O fracasso persegue-me. A desilusão enclausura-me.
A verdade é que nada mais interessa.
A chuva bate na janela, enquanto me descalço e recosto no sofá da sala. O barulho das grossas pingas, condensadas até ao seu limite, é o único que consigo suportar. Uma gota atravessa timidamente o rosto, quedando-se nos lábios. Estranhamente, sabe-me a sal. Pensei que me dissolvera na água da chuva, que me fora levada pela enxurrada, que desistira a já frágil âncora que aqui me sustinha.
Acordo. Já não chove. Pelo menos não lá fora.
3 comentários:
este post remete-me para o cenário de um filme a preto e branco... é uma prosa mt poetica!
Gostei... contigo fico mal habituada! Só posso dizer bem
lindona:) bjinhos
olá e obrigado pelo teu comment no meu blog.
ya.. eu não costumo ler livros mt populares .. é 1 questão d arrogância .. a Ana sabe :P
como o teu post parece triste e kem sabe pode ser k ajude,
ficas aí com as palavras d inspiração d + 1 escritora desconhecida, lou andreas-salomé (a namorada do nietzsche ) :
"Ouse,... ouse tudo!
Não tenha necessidade d nada!
Não tente adequar sua vida a modelos, nem queira você mm ser 1 modelo para ninguém.
Acredite: a vida lhe dará poucos presentes.
Se você quer uma vida, aprenda ... a roubá-la!
Ouse, ouse tudo!
Seja na vida o q você é, aconteça o q acontecer.
Não defenda nenhum princípio, mas algo d bem + maravilhoso: algo q está em nós e q queima como o fogo da vida!"
jinhos
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