Quero Ser Inverno

Entro no carro e arranco.

Lá fora, o vento acaricia as árvores, embalando-as numa dança única.

"Quem me dera ser vento.

Poder rodear-te sem ninguém sentir".

Olho através da janela e aprecio a neve que repousa nas encostas da serra.

Com carinho, enlaça-as num abraço conjunto.

"Quem me dera ser neve.

Poder repousar em ti sem ninguém ver".

O nevoeiro empresta à paisagem um tom algo fantasmagórico.

Com leveza, a neblina circunda tudo em seu redor, chegando como um sussurro.

"Quem me dera ser bruma.

Poder envolver-te sem ninguém notar".

Dos ramos das árvores pingam gotas de chuva, que ora teima em cair.

Timidamente, vai descobrindo aquele outro manto branco.

"Quem me dera ser chuva.

Poder tocar-te sem ninguém saber".

Menina de Olhos Tristes

Oh menina de olhos tristes...
Como o mundo te ultrapassa.
Cruel castigo o barulho do teu silêncio.
O som ensurdecedor das costas voltadas.
O teu olhar esquadrinha as conversas em teu redor, persegue os sorrisos, abandona quem te fita.

Como se não pertencesses a este mundo...

De onde foges? De quem foges?

Os teus pensamentos rodopiam.
A solidão é rainha e o vazio imperador.
À tua frente, tanto e tão pouco.

O Moinho

O velho moleiro sobe a colina.

Pelo caminho, outrora percorrido por tantos outros passos, pensa simplesmente em conseguir alcançar o moinho.

Ouve apenas o estalar escarlate das folhas caídas ao longo das veredas.

A mó está tão gasta como as recordações que sustentam o moleiro com olhos cor de Outono.

Tritura. Mói. Esmaga.

Tal como o peso das memórias que nos carregam pela vida.

De volta a casa, acende a lareira para esquecer o frio da solidão e recolhe os pensamentos perdidos.

A mó continua a girar. Dentro da sua alma.

A Peça

Tum. Tum. Tum.

As três pancadas de Molière.

A cortina sobe. A peça ensaiada (re)começa. Uma e outra vez.

Sorrisos, lágrimas.

Abraços sentidos. Abraços fingidos.

Todos representam. Sempre.

No fim, apenas uma pessoa está na plateia. Só.

De pé, fita o palco, abarcando com o olhar todos os que estão em cena.

O pano cai. E com ele caem todas as máscaras.

Sem título

A vida encarrega-se de nos trocar as voltas.
O passado escondido emerge e rouba-nos o sossego tão almejado.
Tudo se altera.
Descontrolo contido.

Porque não podemos pensar com o coração e gostar com a razão?