O Moinho

O velho moleiro sobe a colina.

Pelo caminho, outrora percorrido por tantos outros passos, pensa simplesmente em conseguir alcançar o moinho.

Ouve apenas o estalar escarlate das folhas caídas ao longo das veredas.

A mó está tão gasta como as recordações que sustentam o moleiro com olhos cor de Outono.

Tritura. Mói. Esmaga.

Tal como o peso das memórias que nos carregam pela vida.

De volta a casa, acende a lareira para esquecer o frio da solidão e recolhe os pensamentos perdidos.

A mó continua a girar. Dentro da sua alma.